Espagne

L’Espagne a le goût du sel et du bruit.
Elle parle fort, rit vite, pleure sans honte et boit debout.
Mais à Barcelone, le tumulte devient rythme. C’est une ville qui respire par les pavés, transpire par les murs, vibre même à l’ombre.

Ici, l’histoire est baroque et rebelle, tissée de pierres romanes, de cicatrices franquistes et de balcons en fer forgé où sèchent les draps et les drapeaux.
Gaudí, ce fou sublime, a laissé des ossements de rêve en plein ciel.
Ses églises poussent comme des coraux. Ses toits ondulent comme si même l’architecture voulait danser.

Barcelone, c’est l’Espagne qui a lu Nietzsche mais préfère les tapas.
Une ville où l’on manifeste avec style, où l’on peint les murs pour mieux se faire entendre,
où les Ramblas jouent les cartes postales pendant que les ruelles du Raval murmurent la vérité.

Et la mer…
Elle n’a pas la sauvagerie de l’Atlantique. Elle est méditerranéenne : belle, chaude, parfois sale, toujours présente.
Comme un miroir au fond de la ville, où viennent se refléter les illusions et les désirs.

À Barcelone, tout est couleur, friction, lumière.

Rien n’est vraiment calme, mais tout est intensément vivant.